Poème du jour

Tres joli les deux poèmes.

À Aurore

La nature est tout ce qu’on voit,
Tout ce qu’on veut, tout ce qu’on aime.
Tout ce qu’on sait, tout ce qu’on croit,
Tout ce que l’on sent en soi-même.

Elle est belle pour qui la voit,
Elle est bonne à celui qui l’aime,
Elle est juste quand on y croit
Et qu’on la respecte en soi-même.

Regarde le ciel, il te voit,
Embrasse la terre, elle t’aime.
La vérité c’est ce qu’on croit
En la nature c’est toi-même.

George Sand
http://www.poetica.fr/poeme-241/george-sand-aurore/

25 mars

Le printemps reviendra

Hé oui, je sais bien qu'il fait froid,
Que le ciel est tout de travers;
Je sais que ni la primevère
Ni l'agneau ne sont encor là.

La terre tourne; il reviendra,
Le printemps, sur son cheval vert.
Que ferait le bois sans pivert,
Le petit jardin sans lilas?

Oui, tout passe, même l'hiver,
Je le sais par mon petit doigt
Que je garde toujours en l'air.

N'entends-je pas frémir en moi
Un pré naïf et recueilli
Autour de son clocher fleuri?

Maurice Carême (1899-1978) - En sourdine - 1964

26 mars

Sur la côte du Texas
Entre Mobile et Galveston il y a
Un grand jardin tout plein de roses
Il contient aussi une villa
Qui est une grande rose

Une femme se promène souvent
Dans le jardin toute seule
Et quand je passe sur la route bordée de tilleuls
Nous nous regardons

Comme cette femme est mennonite
Ses rosiers et ses vêtements n’ont pas de boutons
Il en manque deux à mon veston
La dame et moi suivons presque le même rite

Guillaume Apollinaire(Alcools)



Un calligramme d'Apollinaire...

27 mars
Autour de ma maison

Pour vivre clair, ferme et juste,
Avec mon coeur, j'admire tout
Ce qui vibre, travaille et bout
Dans la tendresse humaine et sur la terre auguste.

L'hiver s'en va et voici mars et puis avril
Et puis le prime été, joyeux et puéril.
Sur la glycine en fleurs que la rosée humecte,
Rouges, verts, bleus, jaunes, bistres, vermeils,
Les mille insectes
Bougent et butinent dans le soleil.
Oh la merveille de leurs ailes qui brillent
Et leur corps fin comme une aiguille
Et leurs pattes et leurs antennes
Et leur toilette quotidienne
Sur un brin d'herbe ou de roseau !
Sont-ils précis, sont-ils agiles !
Leur corselet d'émail fragile
Est plus changeant que les courants de l'eau ;
Grâce à mes yeux qui les reflètent
Je les sens vivre et pénétrer en moi
Un peu ;
Oh leurs émeutes et leurs jeux
Et leurs amours et leurs émois
Et leur bataille, autour des grappes violettes !
Mon coeur les suit dans leur essor vers la clarté,
Brins de splendeur, miettes de beauté,
Parcelles d'or et poussière de vie !
J'écarte d'eux l'embûche inassouvie :
La glu, la boue et la poursuite des oiseaux
Pendant des jours entiers, je défends leurs travaux ;
Mon art s'éprend de leurs oeuvres parfaites ;
Je contemple les riens dont leur maison est faite
Leur geste utile et net, leur vol chercheur et sûr,
Leur voyage dans la lumière ample et sans voile
Et quand ils sont perdus quelque part, dans l'azur,
Je crois qu'ils sont partis se mêler aux étoiles.

Mais voici l'ombre et le soleil sur le jardin
Et des guêpes vibrant là-bas, dans la lumière ;
Voici les longs et clairs et sinueux chemins
Bordés de lourds pavots et de roses trémières ;
Aujourd'hui même, à l'heure où l'été blond s'épand
Sur les gazons lustrés et les collines fauves,
Chaque pétale est comme une paupière mauve
Que la clarté pénètre et réchauffe en tremblant.
Les moins fiers des pistils, les plus humbles des feuilles
Sont d'un dessin si pur, si ferme et si nerveux
Qu'en eux
Tout se précipite et tout accueille
L'hommage clair et amoureux des yeux.

L'heure des juillets roux s'est à son tour enfuie,
Et maintenant
Voici le soleil calme avec la douce pluie
Qui, mollement,
Sans lacérer les fleurs admirables, les touchent ;
Comme eux, sans les cueillir, approchons-en nos bouches
Et que notre coeur croie, en baisant leur beauté
Faite de tant de joie et de tant de mystère,
Baiser, avec ferveur, délice et volupté,
Les lèvres mêmes de la terre.

Les insectes, les fleurs, les feuilles, les rameaux
Tressent leur vie enveloppante et minuscule
Dans mon village, autour des prés et des closeaux.
Ma petite maison est prise en leurs réseaux.
Souvent, l'après-midi, avant le crépuscule,
De fenêtre en fenêtre, au long du pignon droit,
Ils s'agitent et bruissent jusqu'à mon toit ;
Souvent aussi, quand l'astre aux Occidents recule,
J'entends si fort leur fièvre et leur émoi
Que je me sens vivre, avec mon coeur,
Comme au centre de leur ardeur.

Alors les tendres fleurs et les insectes frêles
M'enveloppent comme un million d'ailes
Faites de vent, de pluie et de clarté.
Ma maison semble un nid doucement convoité
Par tout ce qui remue et vit dans la lumière.
J'admire immensément la nature plénière
Depuis l'arbuste nain jusqu'au géant soleil
Un pétale, un pistil, un grain de blé vermeil
Est pris, avec respect, entre mes doigts qui l'aiment ;
Je ne distingue plus le monde de moi-même,
Je suis l'ample feuillage et les rameaux flottants,
Je suis le sol dont je foule les cailloux pâles
Et l'herbe des fossés où soudain je m'affale
Ivre et fervent, hagard, heureux et sanglotant.

Emile Verhaeren (La multiple splendeur)

28 mars


Regardez les branches,
Comme elles sont blanches !
Il neige des fleurs.
Riant dans la pluie,
Le soleil essuie
Les saules en pleurs,
Et le ciel reflète
Dans la violette
Ses pures couleurs.
fleurs blanches


La mouche ouvre l'aile,
Et la demoiselle
Aux prunelles d'or,
Au corset de guêpe,
Dépliant son crêpe,
A repris l'essor.
L'eau gaiement babille,
Le goujon frétille,
Un printemps encor !



Théophile Gautier

merci j'aime beaucoup ce poème, Vicomte!

Beau poème que celui-ci.

L'oiseau futé de Claude Roy

A quoi bon me fracasser
dit l'oiseau sachant chanter
au chasseur sachant chasser
qui voulait le fricasser

si tu te me fais trépasser
chasseur au cœur dessécher
tu n'entendras plus chanter
l'oiseau que tu pourchassais

mais le chasseur très froissé
dit a l'oiseau tracassé
je n'aime pas ta musique
et tire un coup de fusique

le chasseur manque l'oiseau
qui s'envole et qui se moque
le chasseur se sent bien sot
et l'oiseau lui fait la nique

après tout,dit le chasseur
j'aime beaucoup ta musique
moi aussi dit le siffleur
se perchant sur le fusique

http://poeme-liberte.jepoeme.com/discussion-279472-L_oiseau_fute/1.html

Très joli !!!!!

Je l'ai pris dans le livre de cours de Français de mon fiston!

Houlà, je suis un peu irrégulier en ce moment....
Allez, 29 Mars 2011



J’aime le temps gai de Pâques
qui fait feuilles et fleurs venir
et j’aime quand j’entends la jubilation
des oiseaux qui font retentir
leur chant dans le bocage.

Et j’aime quand je vois
sur les prés tentes et pavillons dressés
et j’ai grande allégresse
quand je vois dans la campagne rangés
chevaliers et chevaux armés

J’aime quand les éclaireurs
font fuir les gens avec leurs biens
j’aime quand je vois derrière eux
une troupe de soldats accourir.

J’aime en mon cœur
voir de forts châteaux assiégés
les remparts rompus et effondrés,
voir l’armée sur la rive toute entourée close de fossés
et lisses de forts pieux serrés.

J’aime que le seigneur
soit le premier à l’attaque
à cheval armés sans peur
qu’il rende les siens audacieux
de sa vaillance et bravoure
et quand vient la mêlée
que chacun soit prêt volontiers à le suivre.
Car nul n’est estimé
qui n’a reçu et donné de coups!
Masses d’armes, épées, heaumes de couleurs,
écus troués et rompus,
nous verrons dès que commence la lutte
vassaux ensemble frapper,
et s’en iront à l’aventure
les chevaux des morts et des blessés.
Dès qu’il sera entré en la lutte
chaque homme de notre parage
ne doit en autre chose penser
qu’à fendre les têtes et les bras.
Mieux vaut être mort que vivre vaincu!
Je dis que rien n’a tant de saveur,
manger ni boire ni dormir
que d’entendre crier à eux
des deux côtés et hennir
les chevaux des cavaliers dans l’ombre
et crier à l’aide! à l’aide!
voir tomber dans les fossés
petits ou grands dans l’herbe,
voir les morts qui ont au flanc
le fer des lances avec les oriflammes.
Barons mettez en gage
châteaux villes et cités plutôt que de cesser la guerre


Bertran de BORN
- troubadour périgourdin, né probablement v. 1137-1140, mort v. 1208.

« Bertran de Born fut un châtelain de l’évêché de Périgord, seigneur d’un château qui avait
nom Hautefort. Il fut tout le temps en guerre avec tous ses voisins avec le comte de Périgord
avec le vicomte de Limoges et son frère Constantin et avec Richart tant qu’il fut comte de
Poitiers. Bon chevalier il fut et bon guerrier et bon amoureux et bon troubadour et savant et
bien parlant et il sut bien affronter le bon comme le mauvais sort. Il dominait toutes les fois
qu’il le voulait le roi Henri et son fils et il voulut tout le temps qu’ils fussent en guerre l’un
contre l’autre, le père et le fils et le frère. Et tout le temps il voulut que le roi de France et le
roi d’Angleterre fussent en guerre ensemble. Et s’ils étaient en paix ou en trêve alors il
essayait par ses sirventes de défaire la paix et de montrer comment chacun d’eux était
déshonoré en cette paix. Ainsi en eut-il de grands biens et de grands maux. »
Ses poésies, au nombre d’une quarantaine, comprennent des poèmes d’amour sans
grand intérêt, et surtout des sirventes politiques, moraux et guerriers, tout embrasés par la
passion qui agitait l’auteur dès qu’il s’agissait de guerre, de coups d’épée (de carnage et de
riche butin).
C’est par là que sa poésie, échappant aux motifs conventionnels et monotones de l’amour
courtois, est originale et chargée d’intensité.
Il a un style qui lui est propre : rapide, concis, plein de force dans l’expression et les
images.
Cette réputation guerrière de Bertran est attestée par ses biographes. Ce qui fait la
valeur de ses sirventes, c’est la description du « spectacle » de la guerre avec les couleurs, les
sons, les mouvements. Les casques brillent au soleil, et aussi les boucliers, les insignes, des
étendards claquent dans la plaine. Le campement est endormi. Les chevaux hennissent, et
c’est pour le poète un bruit plus doux que la viole du jongleur.
Bertran de Born excelle aussi à peindre la vie fastueuse des cours : festins ou chasses,
chevaliers ou belles dames ; le spectacle est toujours décrit avec un réalisme intense qui
contraste avec la manière habituelle des troubadours.

30 Mars 2011

Aube a Notre-Dame de la Garde





Le visage lavé par une eau glaciale que portait le vent;
Les yeux pleins de larmes,
La poitrine pleine de froid,
Je vis naître les îles tremblantes de blancheur,
Posées sur une mer grise.


Des caps s'avancèrent au loin,
Et,au milieu de l'archipel,
Derrière une dernière brume transparente,
Un voilier à l'ancre se balança dans l'aurore
Comme si il n'y avait jamais eu de nuit.

Louis Brauquier.
( Je connais des îles lointaines )


Louis Brauquier né à Marseille le 14 août 1900, décédé dans la même ville le 7 septembre 1976 est un écrivain et un poète français. Sa poésie est tournée tout entière vers le monde maritime.
Officier de la marine marchande, il parcourut le monde.
Il fut employé des Messageries maritimes de 1926 à 1960 où il connut une quinzaine d'affectations telles que Marseille, sa ville natale, Alexandrie qui l'a fortement inspiré ou encore Saigon, Sidney, Djibouti... Il a écrit l'essentiel de ses œuvres pendant cette période.

Ses voyages lui ont aussi inspiré des peintures.

Il fut l'un des créateurs de la revue Les Cahiers du Sud.

31 Mars 2011


LOUIS ARAGON

Les trois Pâques de l'année

À la première Pâque il fleurie des lilas
La terre est toute verte oublieuse d'hiver
Tout le ciel est dans l'herbe et se voit à l'envers
À la première Pâque

À la Pâque d'été j'ai perdu mon latin
Il fait si bon dormir dans l'abri d'or des meules
Quand le jour brûle bien la paille des éteules
À la Pâque d'été

À la Pâque d'hiver il soufflait un grand vent
Ouvrez ouvrez la porte à ces enfants de glace
Mais les feux sont éteints où vous prendriez place
À la Pâque d'hiver.

Trois Pâques ont passé revient le Nouvel An
C'est à chacun son tour cueillir les perce-neige
L'orgue tourne aux chevaux la chanson du manège
Trois Pâques ont passé

Revient le Nouvel An qui porte un tablier
Comme un grand champ semé de neuves violettes
Et la feuille verdit sur la forêt squelette
Revient le Nouvel An.

Saisons de mon pays variables saisons
Qu'est-ce que cela fait si ce n'est plus moi-même
Qui sur les murs écris le nom de ce que j'aime
Saisons de mon pays
Saisons belles saisons.

Louis Aragon

Louis Aragon est un poète, romancier, journaliste et essayiste français, né le 3 octobre 1897 à Neuilly-sur-Seine et mort le 24 décembre 1982 à Paris. Il est également connu pour son engagement et son soutien au Parti communiste français de 1930 jusqu'à sa mort. Avec André Breton, Paul Éluard, Philippe Soupault, il fut l'un des animateurs du dadaïsme parisien et du surréalisme. À partir de la fin des années 1950, nombre de ses poèmes ont été mis en musique et chantés (Jean Ferrat, Léo Ferré, etc.), contribuant à faire connaître son œuvre poétique. La première chanson tirée d'une œuvre d'Aragon date de 1953 : elle est composée et chantée par Georges Brassens et a pour paroles le poème paru dans La Diane française en 1944 : "Il n'y a pas d'amour heureux".

J'aime beaucoup ce Monsieur Aragon, merci pour ce rattrapage!

Oui merci, très jolis poèmes alors celui-ci tu le connais?



AVRIL


Déjà les beaux jours, — la poussière,
Un ciel d’azur et de lumière,
Les murs enflammés, les longs soirs ; —
Et rien de vert : — à peine encore
Un reflet rougeâtre décore
Les grands arbres aux rameaux noirs !

Ce beau temps me pèse et m’ennuie,
— Ce n’est qu’après des jours de pluie
Que doit surgir, en un tableau,
Le printemps verdissant et rose ;
Comme une nymphe fraîche éclose,
Qui, souriante, sort de l’eau.



Gérard de Nerval
Petits châteaux de Bohême : prose et poésie

http://fr.wikisource.org/wiki/Avril_(Nerval)

Très joli tout ca et bonne lecture.

3 Avril


Extrait de "Pluie d'avril"




Les tilleuls, les lilas d'Espagne et les sureaux
Sous l'averse chaude d'avril
S'épanouissent. Quand le soleil brillera-t-il ?
Ah ! Quand chanteront les oiseaux ?
L'herbe envahit le jardin tout entier,
Le chat s'endort dans le grenier,
J'entends grigrincer la pluie en haut du toit.
la girouette
Tourne sur elle trente-six fois
Et puis s'arrête.

4 avril, date majeure du calendrier.....



L'Apre hiver se dissipe




Âpres hiver se dissipe aux souffles printaniers,
La barque oisive aux flots se livre;
L'étable et l'âtre enfin lâchent leurs prisonniers
Et le pré n'est plus blanc de givre.
Sous la lune déjà Vénus conduit le chœur;
Aux Nymphes les Grâces décentes
Se mêlent dans la ronde, et Vulcain, plein d'ardeur,
Souffle les forges rougissantes.
C'est le temps d'entourer son front de myrtes verts
Ou de fleurs qu'avril renouvelle,
Et d'immoler à Faune, aux bois d'ombre couverts,
Le bouc ou, s'il lui plait, l'agnelle.....




Théophile Gautier

Le parfum de la fleur du pamplemousse.




Voici le temps où passent les brises du sud,
La fleur du pamplemousse épand son parfum;
Et la nuit où s'ouvre la fleur du pamplemousse,
On peut voir ,toute blanche,la rivière du ciel.
Trois étoiles,quatre étoiles,sept étoiles...
En comptant,j'ai eu sommeil malgré moi,
Et malgré,malgré moi,doucement endormie,
Sans bouger,jusqu'au matin,j'ai dormi...
Voici le temps où passent les brises du sud,
La fleur du pamplemousse épand son parfum.

Georges Bonneau.
(Petites chansons du grand Japon)

Georges Bonneau fut un japonologue français, qui fut professeur à l’Université Impériale de Kyôto. Il publia en 1935 une célèbre Anthologie de la poésie japonaise (2) dans laquelle Issa trouve une place d’honneur, avec 25 haïku traduits — autant que Bashô (1644-1694), le fondateur de ce genre poétique.

Tres jolie fleur que je ne connaissait pas,je pensais plutôt au jasmin.
Je vais devenir très cultivée en fréquentant le forum,c'est vrai qu'on apprend plein de choses.Merçi Eve

oui merci à Vicomte et aussi à tous vos commentaires et postes!

• Alphonse de LAMARTINE (1790-1869)
  

La branche d'amandier


De l'amandier tige fleurie,
Symbole, hélas! de la beauté,
Comme toi, la fleur de la vie
Fleurit et tombe avant l'été.

Qu'on la néglige ou qu'on la cueille,
De nos fronts, des mains de l'Amour,
Elle s'échappe feuille à feuille,
Comme nos plaisirs jour à jour!

Savourons ces courtes délices;
Disputons-les même au zéphyr,
Epuisons les riants calices
De ces parfums qui vont mourir.

Souvent la beauté fugitive
Ressemble à la fleur du matin,
Qui, du front glacé du convive,
Tombe avant l'heure du festin.

Un jour tombe, un autre se lève;
Le printemps va s'évanouir;
Chaque fleur que le vent enlève
Nous dit : Hâtez-vous de jouir.

Et, puisqu'il faut qu'elles périssent,
Qu'elles périssent sans retour!
Que ces roses ne se flétrissent
Que sous les lèvres de l'amour!

http://poesie.webnet.fr/lesgrandsclassiques/poemes/alphonse_de_lamartine/la_branche_d_amandier.html

6 avril 2011

Mmmm, ravissant le tien aussi Eve... Tu aimes bien Lamartine, hein, romantique à souhait...
J'avoue que j'aime beaucoup aussi...
Mais là, mon livre donne un auteur qu je ne connaissait pas du tout...

Maurice Rollinat....



MAURICE ROLLINAT

LES CLOCHES


Les cloches de nos basiliques
S’esquivent tous les jeudis saints,
Et vont à Rome par essaims
Taciturnes et symboliques.
Quand leurs battants, à coups obliques,

Ont sonné de pieux tocsins,
Les cloches de nos basiliques
S’esquivent tous les jeudis saints,
Et dans leurs robes métalliques

A l’abri des regards malsains,
En rang, comme des capucins,
Elles s’en vont, mélancoliques,
Les cloches de nos basiliques.



Il s'agit là du carillon de Buglose (60 cloches) je vous ferait un sujet la dessus prochainement...


Maurice Rollinat, né à Châteauroux (Indre) le 29 décembre 1846 et mort à Ivry-sur-Seine le 26 octobre 1903, est un poète français.
Son père, François Rollinat, était député de l'Indre à l'Assemblée constituante en 1848 et fut un grand ami de George Sand. Issu d'un milieu cultivé, Rollinat se met très tôt au piano, pour lequel il semble avoir de grandes facilités. Dans les années 1870, il écrit ses premiers poèmes. Il les fait lire à Sand, qui l'encourage à tenter sa chance à Paris. Il y publie son premier recueil Dans les brandes (1877), qu'il dédie à Sand mais qui ne connaît aucun succès. Il rejoint alors le groupe des Hydropathes, fondé par Émile Goudeau, où se rassemblent de jeunes poètes décadents se voulant anticléricaux, antipolitiques et antibourgeois. Plusieurs soirs par semaine, la salle du Chat noir, célèbre cabaret parisien, se remplit pour laisser place à l'impressionnant Rollinat. Seul au piano, le jeune poète exécute ses poèmes en musique. (Il mit aussi en musique les poèmes de Baudelaire). Son visage blême, qui inspira de nombreux peintres, et son aspect névralgique, exercent une formidable emprise sur les spectateurs. De nombreuses personnes s'évanouissent, parmi lesquelles notamment Leconte de Lisle et Oscar Wilde.

Ses textes, allant du pastoral au macabre en passant par le fantastique, valent à Rollinat une brève consécration en 1883. Cette année-là, le poète publie Les Névroses, qui laisse les avis partagés. Certains voient en lui un génie ; d'autres, comme Verlaine dans Les Hommes d'aujourd'hui, un « sous-Baudelaire », doutant ainsi de sa sincérité poétique. Cependant, grâce aux témoignages et aux travaux biographiques, nous savons que Rollinat fut toute sa vie très tourmenté et que ses névralgies ne l'épargnèrent guère. Son ami Jules Barbey d'Aurevilly écrira que « Rollinat pourrait être supérieur à Baudelaire par la sincérité et la profondeur de son diabolisme ». Il qualifie Baudelaire de « diable en velours » et Rollinat de « diable en acier ».
Rollinat chantant au piano
d'après une aquarelle de Gaston Béthune.

Malade et fatigué, Rollinat refuse d'être transformé en institution littéraire. Il se retire alors à Puy-Guillon, puis, en 1883, à Fresselines, proche de l'École de Crozant dans la Creuse, pour y continuer son œuvre. Il s'y entoure d'amis avec lesquels il partagera les dernières années de sa vie. En 1886, il publie l'Abîme, puis Paysages et Paysans ainsi qu'un recueil en prose, En errant.

Alors que sa compagne, l'actrice Cécile Pouettre, meurt de la rage, Rollinat tente plusieurs fois de se suicider. Son ami le peintre Eugène Alluaud le veille et s'inquiète. Malade, probablement d'un cancer, le poète est transporté à la clinique du docteur Moreau à Ivry où il s'éteint en octobre 1903, à l'âge de 57 ans. Rollinat repose au cimetière Saint-Denis de Châteauroux.

Il en était venu à être oublié de ses contemporains. Un de ses premiers biographes, l'écrivain et dramaturge Hugues Lapaire, rapporte que lors de l'enterrement, quelqu'un demanda à un vieux Berrichon qui était celui qu'on enterrait ; le vieux répondit : « un fameux pêcheur à la ligne ».

Celui de ma fille, elle doit le connaître pour demain!

Matin de Pâques


Dig, ding, don ! Dig, ding, don !
Sonnez matines, Frères Jacques !
Dig, ding, don ! Dig, ding, don !
Sonnez le carillon de Pâques !
Dig, ding, don ! Dig, ding, don !

Cloches, clochettes et bourdons,
Par ce matin clair et sonore,
La poulette jaune picore
Un grain d'or par là, un grain par ci,
Et se promène sans souci.

Fais-nous vite un oeuf, ma poulette,
A la coquille blanche et nette,
Ou plutôt... tiens ! Oui, c'est cela,
Fais-nous un oeuf en chocolat.


M. Roth
http://www.reyunion.ch/fetes/paques/paques.htm